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Un très grand peintre Pyrénéen nous a quitté

mercredi 5 août 2009


François Mengelatte, un peintre d’immense talent, roi de la dérision et de l’autodérision. Il laisse une œuvre immense, où les Pyrénées ont une place prépondérante.

Mille, 2.000 ? 5.000 ? 10.000 ? On se sait pas exactement combien de toiles aura peintes François Mengelatte. Ni combien de dessins il laisse, tant son œuvre est considérable.

À 5 ans, une méchante polio cloue le petit François dans un fauteuil roulant : ce que ses jambes ne peuvent pas faire, sa tête et plus tard ses pinceaux vont le faire. Avec une vitalité prodigieuse. Grâce à une imagination débordante, une envie de croquer la vie à pleines dents et à pleins pinceaux, François a livré une œuvre incomparable. à plus d’un titre. Peintre d’exception, classé dans les dix meilleurs paysagistes français, il sera aussi professeur et fera partager une partie de son talent à de nombreux élèves. Mais il reste le maître. Un maître d’envergure nationale, mais aussi internationale. Il est classé parmi les grands. Les galeristes vont s’en souvenir. Mais pour les amis, les proches, François, c’est encore une autre dimension. D’un côté, le personnage officiel, toujours tiré à quatre épingles, poli, voire polissé.
Farceur

De l’autre, un vrai farceur, ironique en diable, brocardant tout et tous, à commencer par lui-même. Mengelatte ou l’ironie féroce, mais jamais cruelle, il était un gentil et un généreux. « Tu sais ce qui m’amuse le plus ? C’est d’aller au marché, rester dans ma voiture et dessiner les gens... » De ces croquis, vont naître des toiles mémorables, bourrées d’humour décapant : se fourrer un doigt dans le nez quand Mengelatte était à l’affût pouvait s’avérer très dangereux... Deux Lourdaises très chics l’ont appris à leurs dépens : en grande conversation, elles n’ont pas remarqué leur petit chien qui lève la patte sur une jardinière. François, lui, l’a vu et s’est beaucoup amusé. Sa toile est savoureuse. L’autodérision faisant partie aussi de ses armes favorites, avec toujours le rire et l’humour en arrière-plan, c’est avec un amusement détaché qu’il s’est peint lui-même.

Pas de concessions non plus : il n’était pas homme à se laisser emmener là où il ne voulait pas aller.

Dans la vie, comme en peinture : « Un jour, m’a-t-il raconté, une bonne femme vient me dire qu’elle veut que je lui peigne le château de Mauvezin. Elle m’y emmène et me plante sur une colline. ’Voilà, c’est ça que je veux voir au-dessus de mon canapé’, me dit-elle. Moi, j’ai vu des vaches en premier plan. Alors, j’ai peint des vaches et le château en tout petit, au fond. Non mais sans blague, pour aller au-dessus d’un canapé ! Elle se fout de moi, celle-là ! ».
Face cachée

François le farceur est aussi l’auteur, bien caché, de plusieurs séries de dessins assez osés et assassins, sur la vie des couvents en particulier. à hurler de rire.

Mais il reste avant tout le maître incontesté du paysage à l’huile, brossé à grands traits, à grands à-plats de couleur lumineuse. Des natures mortes exceptionnelles de fraîcheur et, tout au long de son œuvre, les Pyrénées omniprésentes. Ce que François n’a pas pu marcher, il l’a peint. Avec un bonheur rare et gourmand. L’atelier de Mengelatte ressemblait à un gigantesque capharnaüm : des toiles partout, des dessins empilés, plus un centimètre carré de libre, dans une atmosphère tenace de térébenthine. Juste la place d’un fauteuil roulant. Terriblement vide à présent. Mais François Mengelatte nous laisse la couleur, l’éclat, la vitalité et une formidable joie de vivre. Les Pyrénées, avec sa disparition, ont perdu un peu de leurs couleurs...


Publié le 04/08/2009 08:40 dans ladepeche.fr par Hélène Dubarry.

Plus d’information sur François Mengelatte

Credit Photo : Fernand FOURCADE pour Lourdesinfo.com


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> Un très grand peintre Pyrénéen nous a quitté
5 août 2009, par AK Pô  

Comment font ces inconnus célèbres pour mourir presque incognito après avoir créé une oeuvre aussi riche ? Ils passent leur temps à le remplir de couleurs, de joyeusetés,de sombres heures, de traits d’humour et de travail sans relâche et sans autre patron qu’eux-mêmes. C’est ainsi qu’un matin on apprend qu’ils existent, qu’ils meurent. Et on regarde par la fenêtre pour voir le temps qu’il fait. Mettra-t-on un chapeau, une gabardine, le train sera-t-il à l’heure ? Sur l’esplanade, un homme, dans un fauteuil roulant, peint le vent, la pluie, le bonheur (à l’huile). Mais on n’a pas le temps de s’arrêter, le train sera à l’heure. Alors, en rigolant, le bonhomme vous croque d’un trait, comme un rayon de soleil réchaufferait votre dos. Et vous sentez passer la châleur, comme la brûlure de ce temps qui vous ignore. Vous travaillez, vous.

   
 
 
 
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