Finie la rigolade, mon petit John, l’heure est grave. Un journaliste, un Grand, ne peut laisser l’occasion lui échapper : tu dois enquêter sur cette affaire : la ville serait noyautée par une MINORITE INVISIBLE. Qu’est-ce à dire ? Cherchons des indices.

Le bruit a couru du passage de la République au café de Pau où je somnolais en buvant un café allongé de Bourbon (du four roses car j’économise pour investir). Un homme, à la table voisine, racontait à une élégante jeune femme qu’il existait dans ce quartier des indigènes sauce pautoise, et lui tenait un discours tel que ses arguties allaient plus dans le sens de la séduction que de la découverte ethnographique. Il se disait lui-même autochtone, ce qu’il devait être (il portait un béret élimé et parfumait ses phrases de termes vernaculaires qui faisaient rire la jeune femme, et dieu sait qu’elle riait beaucoup), et, tout en enrobant de gestes ses paroles, il établissait un descriptif assez précis pour être farfelu de la silhouette type du minoritaire invisible.

Celui-ci lui était apparu la première fois un dimanche soir, sortant à la dérobée de l’église Saint Martin par une petite porte en fer rouge vif, chapeauté d’une coiffure ancestrale constituée de deux cônes hauts et pointus en pilou qui ressemblaient étrangement au clocher de l’église, mais en miniature. Un arbuste enjolivait la parure, mais, souligna l’homme, il ne s’agissait pas d’un ginkgo biloba.

La jeune femme lui demanda si c’était bien cet arbre dont on parlait à la télé, qui redonne tonus, énergie, séduction et férocité aux matrones apitoyées et que l’on se procure en tubes, lotions, avec ou sans option mais en paiement comptant. Oui, dit-il en tendant son index vers l’angle nord-ouest des halles, un comme ça, avec ses magnifiques feuilles jaunes, à l’automne. La jeune femme, qui faisait ses études à Toulouse, regarda le doigt de l’homme. Elle vit la nicotine et l’ongle sale qui paraient ces phalanges boudinées et songea soudain à retourner à ses études sans tarder.

L’homme, parti dans son récit, continua. Il avait suivi l’étrange individu, un cagot, voire un sarrazin, petit et râblé, portant une veste en pied de poule et des espadrilles à coussin d’air, en se cachant dans la roseraie de la place de la Libération, et vu l’énergumène sauter d’un bond splendide sur la terrasse du Marrimpoey Palace, où sans doute aucun se tramait une conspiration terrible, un terremoto intensité sept sur l’échelle de J. Poeyto, une onde de choc métropolitaine, un ver informatique creusant ses galeries subversives de l’Hôtel de Ville (station fermée le week-end) à la Trésorerie des contribuables mécontents.

La jeune femme ne l’écoutait plus. Son esprit avait rejoint Toulouse, sa rocade bouchée dès six heures trente du matin, la fac du Mirail, Bellefontaine, Empalot, Bagatelle, la rue saint Rome aux rideaux baissés, l’avenue des Etats-Unis où les buildings poussent ou tombent du ciel, le canal du Midi vers les Sept Deniers, mais surtout le pont des Demoiselles où son petit ami révisait son avenir, quand l’homme à côté d’elle dégoisait sur des complots fantasques et non avérés.

Quant à moi, malgré mon quatrième café inondé, je suivais avec intérêt le fil du discoureur (je cherchais moi aussi une veste en pied-de-poule). L’arrêt au Palace fut plus court qu’il n’aurait cru. En effet, déboulant par la porte latérale de la boutique du marchand de cadres, le négus (vêtu d’une ample djellaba diaphane et d’une petite chéchia couleur porte dérobée) se dirigea place des sept cantons (dont quatre appartiennent à des suisses helvètes et trois à des suisses du Vatican) ; il marqua un temps d’arrêt, (notre suiveur aussi) puis siffla en imitant le moineau de Montevidéo, qui n’a rien à voir avec le piaf parigot.

Et là, stupéfaction : sept nains apparurent, un à chaque angle de rue, minuscules et rigolards, tenant chacun en main ce qui paraissait être un cahier de doléances, au vu des taches d’encre et de la flétrissure des feuillets qui le composaient. Mais le plus incroyable, disait l’homme, c’est qu’à cette heure, environ dix huit heures, une foule anonyme emplissait les rues, les mains remplies de sacs et de paquets cadeaux, et que personne ne semblait voir l’étrange confrérie réunie sous les lampions.

Moi, je n’osais bouger, dit l’homme, sans risquer l’anonymat. Je me sentais témoin privilégié d’une scène où le drame ourdissait le crime. Le petit Prince (après une éclipse durant laquelle il s’était relooké dans une boutique pour enfants) reprit sa marche vers les Halles, suivi à distance par les nains qui eux-mêmes gardaient leurs distances entre eux, bien sûr ça rallonge le récit mais il faut bien dire la vérité. Ils pénétrèrent dans l’immeuble Magique où l’on vend parfois des poupées russes à des prix imbattables, et disparurent.

Il va sans dire que la jeunette était partie depuis longtemps, lui laissant l’addition, mais l’homme s’en moquait, pérorant face à lui-même qu’il prenait pour un autre. Les sens à vif, il décida d’accéder au lieu sacro-saint qu’était l’immeuble Magique en passant par le sous-sol. Des centaines de véhicules hors d’état somnolaient sous les néons. Des affichettes, sur les pare-brise, donnaient le nom l’adresse et le téléphone de leurs propriétaires, avec écrit en dessous la raison pour laquelle ils laissaient là leurs engins. La plupart (l’homme en passant en lut quelques-unes) avaient rédigé, en bon français, le motif : ils craignaient que l’apparition de la coxcity ne prît leur voiture pour des pucerons, et que le coût de l’une ne fût alimenté que par la traite des autres.

C’était fallacieux, d’autant qu’à voir les mines enjouées des passants au-dessus, tout le monde paraissait se porter mieux, SDF compris. L’ascenseur mena l’homme au seul étage encore disponible en version originale, et il prit à l’aveuglette le couloir aux portes closes. Sa connaissance des lieux le dirigea illico au fond du couloir à gauche (quel que fût l’étage, c’était pareil) et là, une porte entrebâillée d’où s’échappaient un rai de lumière et une odeur nauséabonde lui offrit une preuve de l’existence de la minorité invisible : un feuillet. Manuscrit et raturé, mais lisible.

Chaussant ses lunettes, l’homme referma la porte et s’assit sur le trône. Il lut : "Conseil de Quartier, secteur Pau Sud ; compte-rendu du rédacteur, le nain Ronchon". Suivaient une série de considérations, notules et renvois à des références, des suggestions, des sudokus, le tout fort intéressant. La page possédait également un petit encart publicitaire vantant l’art de l’Ikebana et de la Gymnastique Volontaire. L’homme éplucha le document, et en vînt à la conclusion suivante : si chaque nain était le rapporteur d’un quartier, quel rôle jouait le petit Prince, leader incontesté de cette minorité invisible ? L’homme en était là de ses allégations. "Sur les bords du Mississipi un alligator se tapit..."

Je me levai. Mon coeur battait la chamade. Non, la sauce béarnaise ne s’était pas créée aux portes de Paris, mais bel et bien ici, au café de Pau, et pas plus tard que maintenant. John Graham, tu tiens le scoop des lèvres bavardes de l’autochtone. Grâce à ton expérience de Grand journaliste ringard, à toi de finaliser l’article, et c’est gagné, la Dépêche supplante Sud-Ouest, le Cassoulet arricauborde la Garbure, EADS évente EOLE, ton patron va de nouveau spéculer à la Bourse du Travail, et tu pourras enfin t’acheter un parapluie de berger chez le spécialiste et aiguillonner l’ours sur les alpages cet été.

Car il ne faut pas chercher trop loin des solutions. Il suffit d’ouvrir le dictionnaire :"solution : mélange homogène, présentant une seule phase, de deux ou plusieurs corps (.../...)". Le tout est de trouver le ou la récipiendaire ; des noms tels que Blanche-Neige, MLC, circulent sous le manteau d’hermine. Alors aussi, peut-être, des murmures glissants dans le passage de la République, susurrés par une minorité invisible en goguette, pénétreront le silence de la tour d’ivoire mayorale. Chi lo sa ?

- par AK Pô